ide .a liturgia acabou

não tenho nada a acrescentar

a não ser um pouco de azul ao sol e de

vermelho à lentidão dos passos que crescem em itálico

será possível a reparação dos estragos?

um balouçar no vento procura silenciar a voz do falo

enquanto a dança das equações tece o manto

de Ariadne onde os arcanjos encenam

o funeral das Bacantes e os

cáusticos mortais

embebedam-se

cobertos pela patena

do verbo .tudo se consome

ou traduz num gesto casuístico

quando de novo as mãos se sobrepõem

à ausência e deus abandonado num logro (con)sentido

volta a semicerrar os olhos permitindo à Poesia a reparação

dos estragos

com a respiração suspensa pela brandura da tarde

ao fim das tardes de estio

acordo com uma angústia nas mãos

e uma vontade – única – de transformar

tudo e todos numa história alimentada por

areias paradas no tempo .nada as agita a não

ser uma sombra de vento suão que nos faz sentir

invasores .as ondas quietas ou agitadas que outrora

povoaram o meu imaginário guardo-as para outras es

critas mais ao sabor da brisa que não ousa fazer parte des

te cantar de livro em pousio

o fogo ínvio da fantasia respira sob um escadote esquecido ao sol

a brincar se assentam verdades

houve mãos que moldaram um esboço

outras que tentaram escondê-lo na garganta

das víboras e outras ainda que o arremessaram ao

esconso da escrita .ninguém soube sentá-lo no sofá da sala

onde o editor havido no acórdão de assinar o consentiu como aspirante

ao nobel da literatura .na errância das chamas alvitram-se tempos de arrecadar tijolos

cantata de profundis

silêncio mole este que se anuncia breve

desconstruindo a construção do Ser

sibilante .o sorriso das magnólias

subjaz às ravinas de um acento

de gente .desnuda-se o canto

no oscilar da carne e um

parecer difuso agasta-

-se célere na canta

ta do ómega

mudo o beta

talvez amanhã se oiça o grito dos insectos

sob o signo divino inicia-se

a dança como se a copulação fosse

o arremedo final para o cômputo das

circunferências .rasgam-se as vísceras de

uma ovulação menor em que o falo transgride

o epicentro como se para além de si o gesto áspero

transferisse o canto das Sibilas adormecidas na castidade

dos áugures .recortam-se os símbolos nas margens expostas

onde as palavras se inserem nas metástases dos vermes e tudo não

é mais do que uma superfície de gelo colada a uma vela acesa e deixada

dentro do corpo de um vulgar insecto

os Seres (in)vertebrados afogam-se sozinhos na voz dos mendigos

des.necessária a última pétala de ternura

sobejam restos no sobressalto dos sonos

deixados sobre as almofadas .alguém se esqueceu

de os embrulhar e o alvoroço das  nuvens cativas no

Inverno da vida colocou dentro da ternura um pouco mais de

açúcar como se o mesmo fosse necessário para fazer correr rios de

tinta nos dedos onde os poemas se inserem .híbridos .há na letargia do

verso a capitulação maior e o poeta vestido de branco e negro deixou inscritas

na sombra as mãos abertas à alva madrugada

carecem de espanto as evidências dos ósculos

poetar não é coisa assim tão fácil

é tão difícil interpretar a voz do vento

deixá-lo perdido na metafísica de um pássaro

que se levanta sobre a superfície da mesa para nela

verter símbolos concêntricos quais hipérboles desenhadas

ao desbarato .do pássaro restam alguns sinais de vida que sobem

e descem ao fim do dia num poema escrito com muitas nódoas negras 

e o ranho exigidos pelo a manhe'Ser do estro .estafam-se todas as hipóteses e

no fulgor do ritmo o poeta pega na vassoura da escrita e com dedos de vagamundo

expurga as estrofes da canzoada

dêem a voz ao poeta

dêem ao poeta um minuto para que possa

transformar a fadiga e a fome no sobressalto dos

deuses em perfeita subversão .dêem-lhe também um misto

de tristeza e solidão e ele transforma-las-á num canto maior com

o cheiro a mar onde os barcos se acoitam no en tarde'Ser das horas mortas

porque qual peregrino de sonhos pervertidos pela visão ( exangue ) das marés

mergulhará no relevo bravio dos poentes

por dentro da liberdade de ser voz

murmúrios vadios cuspidos no tempo

se meu fado se gosta em azul meu brado

de cio se tece em amarelo .um rasgo

de sim .um limite ou zero

no conflito de ontem

porque amanhã

é tarde

se me fosse con.cedida a alegria de voar

sob os meus dedos-água estremecem

conflitos incêndios paisagens jogos falas

que voam ao ritmo absurdo de um encontro

há muito predito .deslizam céleres os corpos que

deles emanam ao encontro do amor inventado em itá-

lico enquanto uma linha de espuma se atreve predizendo

o nascimento do verso concebido na ferocidade suspensa de

um poeta//pintor .em mim toldam-se os ritmos na violência crescente

de quem se despe de ruídos e no café gelado esconde uma alegria errada

.uma paixão que vibra .uma vertigem que se entredevora na clivagem absurda

de um voltar de página

regresso a mim

consinto a minha ausência como

a negação possível para a invocação do

absurdo .atenho-me na gnose e do divino

coloco a capa para a largar no momento seguinte

ao parto .dobro-me sobre o ventre  e deixo um resto de

sombras no asfalto ( enquanto ) os demónios sustentam o

equilíbrio passível de re.organização .lasciva deixo-me envolver

no sangue dos que me têm em in.solvência .não partilho .ausento-me

sou de mim o asco final

os poetas rasgam-se des.crentes

prosaicos e im.previdentes são os poetas

comem bebem cospem vomitam e

dormem sobre os dilates de

uma escrita que lhes en-

torpece o intento

vulneráveis

talantes da imagística

que desígnios se elevam nas folhas de excel?

a respiração suspensa segundo o mistério

do pensamento exige a superação do segredo

das Tágides envoltas na genialidade de um gesto

que apesar de híbrido se confunde na consagração do

bezerro de ouro .pressuposta a sujeição - porque tudo é dei-

xado ao acaso - a voz que se perpetua no deserto dos crentes é o

resquício do fogo que há muito se apagou .restam as cinzas ou algo

muito mais simples que os serviçais equiparam às equações matemáticas

como se as variáveis se transformassem em pressupostos exigíveis ao entendi-
mento .do bezerro de ouro restam os cornos como pontas grifadas do selo divino   

nos sacros versículos flutuam as carpas

de água cinzenta se espargem as liturgias

prendo-te ó salmo na iluminura do texto que as Escrituras
inscrevem nos jardins do Éden quando Eva subscrita
ao mistério do macho exibe-se
no segredo do falo

Adão

- à imagem e semelhança divina -

a.doura o próprio génio

um agrave de memória na ponta dos dedos

sublime ironia a dos deuses que dos meus textos

copiam a sintaxe deixando a morfologia para

depois .depois esquecem-se de amorar os

sintagmas que prontos a golpear ousam-

-se cansados nas amuradas dos navios

onde de profundis o Outono colhe

as trevas prontas

a ante-ver

poemas em grito e desova

um acordar de mansinho

sento-me sobre a cama e espero

que um copo de água mate a sede do teu

corpo//lança .uma vela apagada arde sobre

o mutismo dos dias e faz-me companhia o vento

que bate na janela do quarto .os símbolos de um amor

vadio deixam sinais no meu corpo que se abre ao abandono

como uma variação possível do estio que tarda já que a metafísica

dos minutos se enquadra  como nódoa no sono que me deixou há pouco

.abro-me ao trilho das tuas mãos para qual pêssego maduro recortar-me na

senda do desalinho onde o poema se escreve como prenúncio de novas alvoradas

.4

…“sobram Invernos às palavras”…

porque de branco me dispo

            num devir mui próximo

o zunido do vento há-de dizer-me

não vás por aí mas

eu vou

o balanço da árvore há-de dizer-me

não vás por aí mas

eu vou

o chilreio do pássaro há-de dizer-me

não vás por aí mas

eu vou

irmã do verbo abrirei as mãos e

gravarei nas pedras

o canto negro de José Régio

último tango

……………………………….

um relógio cego de fúria

compôs o último tango em

                                      Paris

tributo a Artur Piazzolla

um dia alguém escreverá sobre um muro

uma partitura com o mar ao fundo como se

a mesma ousasse a ausência e

a cobrisse de pássaros esconsos

alguém ousará

rasgar o silêncio álacre e com ele

tecer os primeiros com.passos  da dança

assumida

no desassossego dos corpos

ávidos 

entre as sombras da

noite e o colapso do dia os acordes serão o

alimento do tango e

um devasso sorriso rasgará as memórias

( sem abrigo )

concebidas pelos corpos que enlaçados

se dissipam

tango

as mãos do homem

sobeja

mente

magro avançam e

fecham-se

.um trejeito canalha afivela-se-lhe ao rosto

.um afecto inusitado veste a mulher

concebida até às raízes

o rodopio da dança remete-os

devagar

à sensualidade do momento

a criação

o homem percorre a mulher com

os dedos arvorados de estrelas e

retém-se na respiração quente que

os passos ceifam

em ardor ao bater

a dança

os corpos vergam-se

no sentido do coração

agitam-se ao compasso e

as pontas dos pés distendem-se num encontro

.os corpos vibram

os acordes intensificam-se no

estremecimento precoce do acordeão

perfeito

a mulher vacila

o homem murmura

soltos numa intimidade absoluta e

sem rodeios

há um pássaro que se move e 

se apaga

.voa ao encontro dos corpos

.pousa sobre a cabeça da mulher

.desce para o ombro

as mãos do homem abrem-se ao

ritmo brusco dos dedos e

perdem-se

arvorados pelo cansaço     

Arade – um corpo aberto à Poesia

a minha cidade tem um rio

onde as tardes namoram o cais

o rio da minha cidade

canta o levante em versos de Al-Mutamid e

o crescente esmorece em crepúsculo

enfeitiçado por Ibn ‘Ammar

[ há ecos de lirismo febril no

                                        rio da minha cidade ]

o rio da minha cidade matiza desejos

quando as donzelas enfeitadas

com subtis adornos dançam ao som dos

alaúdes e os seus corpos descansam

no prazer de um olhar fugidio

[ o rio da minha cidade rememora Allah e

                                        Al-Xaradjib ]

nas margens do rio da minha cidade

os Amantes bebem o néctar da bravura

mas gráceis e sedutores colhem em

versos os frutos ambivalentes do amor

[ o rio da minha cidade ainda hoje

                                  é um eco aberto à Poesia ]

os poetas i.mortais

                            os poetas

esses velhos navegantes

embarcados em navios de lata

não sabem de onde vêm nem

para onde vão

são corsários

chulos

proxenetas

rufiões

canalhas

à noite fazem amor com a Poesia e

de manhã vomitam

o riso

dos deuses

                                      

                                  imortais                                                             

os poetas

os poetas

quais vagamundos de

memórias voláteis

prendem-se nas madrugadas

                                    antes de avir

                                   

                                    outros poetas

                                   

                                    os poetas

guardam-se nos papéis com que

cobrem o chão

onde não há longe ou perto

            

              espreitam  movem-se  apagam

                                     cicatrizes

                  no rubor de afectos in.acabados

                                     

                                     os poetas

esses traços repetidos do antes e do depois

têm-se prenhes

na saliva das camas aquecidas

a desoras

                                          

                                      e 

                   cravam as unhas ávidas de sangue

tela

sei que não és o branco

da ave que há na minha tela

perde o jardim o verde

rasga o castanho a terra

há um secreto delírio feito para ti

pássaro azul

escusa    

            

             o poeta pintor        

                            sou eu

Auschvitz

ontem

Auschvitz foi uma cama ao fundo de um pesadelo

um bosque revestido de memórias

fu.gazes

onde os anais se inscreveram em gestos

in.sanos

hoje

o luto retalha a imolação

Faixa de Gaza .a estultícia do homem

será possível inverter o decurso da demência?

destecê-la como se um emaranhado de moléculas

balouçasse à deriva?

demência - apregoam os analistas

a História torna-se um buraco

de onde saem figuras informes

prontas

a oprimir os derradeiros resquícios da humanidade

é im.possível deter o corrimento fluído dos homens que

se volatizam em sangue

bruto

opaco

seco

na barbárie de um compromisso fratricida

.a morte alastra-se

absurda

.ninguém é inocente

.ninguém

.os abutres do nada sobrevoam os campos

prontos a plantar obuses e

o ódio

floresce a apocalíptica infâmia onde se apagam os passos

a areia transformada em escamas de fogo ou

pedaços de gente traduzida em

alvos

tudo se reduz ao silêncio agonizante

à estultícia do HOMEM

                                  predador

à imagem de deus

desce o pano

um actor em sala cheia

recebe as palmas em ritmo acelerado

bravíssimo

no passeio em frente um homem agoniza

in.consciente

no frio ataviado da fome

os fantasmas da ópera riem

agradecem

conversam

atropelam

incham os egos

a morte

 indigente

in.comoda

o deus homem

dizem-me que para lá do mundo

a palavra se remete Una

                                               -dizem

fico calada a desenhar

o paralelismo in.existente entre o

Universo e mim

dizem-me que nada existe     eu acredito

no homem

que se diz deus

                              ( chove dentro do poema

                               descrito em confissão )

dizem-me que ele existe       não acredito

no deus

que se diz homem

renascido

selo a palavra suspensa

com deus fechado na minha mão

em época natalícia

                                           ao deus

                                           mortal vencedor da frigidez da carne

senhor 

a desafiar o

frio     

ou

o velho

inserido a vermelho e branco

na cama do tempo

ei-lo

aquém

do conhecimento

pai

perdoa-lhes porque não sabem o que fazem

o menino projectado em redondo

pressagia

um olhar preso ao chão ou

à coroa de espinhos que

oscilará

sobre a sua cabeça

dentro dele a chuva ácida cede

lugar ao engodo e

a História insistirá

no vermelho e branco

dos encanecidos laudatórios

ei-lo

o homem novo

deus

mortal

vencedor da frigidez da carne

o actor nato

na ceva

     explorado

                                              

                                             No natal

                                             

                                              os meninos estropiados

                                              compram

                                              a fome

natal

inscreva-se nos anais anacrónicos - hoje não pecarei por palavras e actos

-  fá-lo-ei por omissão

(os castos babam-se para dentro dos cânticos)

os meninos do presente

às vezes os meninos resguardam-se

na alpendrada da vida enquanto

os segundos passam por eles numa

brincadeira sem idade

os meninos do presente

despojados de futuro

enrolam-se nos

estendais

em volta de um punho

fechado

pelo causticar de uma

bala                                     

solta no areal do luto                                

os meninos do presente

despojados de futuro

detêm-se

um quase nada além

um quase nada aquém

                        dois esteios

          um searar de rostos

 descobertos pela míngua

                                 um presente gaseado

                                 um tempo novo

que não têm              Aqui

onde os cravos murcham

robustece o estrondo

                               bruto

a imundice

estado de graça

encontro uma árvore despida de folhas

e de ramos  

uma árvore

exangue de sussurros  

onde os poemas

se alapam 

lenta

mente

a árvore sabe-se o epicentro e

vende-se a soldo a Monostato

torna-se um útero mais a sul 

associa-se à precisão inexacta

e em larva bruta

absorve a imortal.idade de um talento

depurado

em estado de des.graça

o mi [ ni ] stério da minha educação

reservo por esta noite a carne de um poema

onde as palavras se

tornam o elemento fundamental

ao fio de prumo

alguém tem o dever de negociar

o direito à imortal.idade

durmo debruçada sobre mim e

espalho sobre a carne

a respiração do deus que

não aceita as minhas propostas

acendo-lhe algumas razões

.responde-me o silêncio

inflexível

.ergo trincheiras de poemas

porque sei que nenhum poeta se deita

em terra calcinada

.talho a minha nudez no delírio divino e

declaro luto nacional às borboletas